Метеорит

Так просто было, знаешь сам, –

расти по солнечным часам...

Промчится класс очередной

с цитатой классика под мышкой –

ты веришь в дважды два,

и слишком

легко швыряешь день в окно,

вдыхаешь ветерок шальной –

скорей бы новое кино,

вперёд!

И вот уже летит,

твой голубой метеорит…

 

Бурлит, торопится весна,

копейка год не бережёт, и

ты рвёшься проскочить на жёлтый,

догнать, а лучше перегнать,

в шумах-дымах (в уме, тем более),

не слышен шорох трав и боли,

не жаль перчаток старых,

вдруг

глядишь – уже без новых двух,

и это малость беспокоит.

Крепчает белый ветер твой,

и под ногами снег,

халвой

истаяв, обнажит такое…

Но где-то в сумраке летит

мерцающий метеорит.

 

Откуда выползает грусть?

Стакан ещё наполовину

как будто полон –

даже пусть

формальной полуправдой

пуст,

молчат не взятые вершины,

и чёрный ветер дует

в спину –

твой домик карточный

стоит…

Но мир

волною опрокинут,

кровоточит неумолимо.

А голубой метеорит?

Несётся дальше –

мимо…

Мимо.