ОХОТА
Что-то было всего лишь... И я – умилён.
Это «что-то» кому предъявлять – непонятно.
Пусть продлится немного хотя бы мой сон,
Сон, который дарует на солнце и пятна…
Разудалость мне мнится. Её батискаф
Погружается медленно в фата-моргану.
Плачет тихо Дантес, отомстивший всем граф,
Немо знает, напротив, – все входы в Нирвану.
Что – смешно? Да, пожалуй, не очень, сынок,
Этой логикой сыт я по горло и всё же
Я отверг её мощно. Да. Я это смог.
Отчего же все мысли мои? Отчего же?
Вечно спорить с собой обречён христьянин.
Ну, а кто собирал своё мировоззренье
Избегая лукавства, неверия, мин, –
Тот вниманьем богат, совесть чья без зазренья?
Но стращать себя поздно. Ум, бывший в аду,
Согласится с любым утвержденьем суда-то…
Так куда же, Господь, я неспешно гряду?
Назови мне, пожалуйста, шифр или дату.
Я хочу приворожено верить в собак
И опять любоваться котом будто ланью…
Почему всё теперь, будто духу никак?
Я ведь жил послушаньем под вечною дланью…
Угождать, познавая себя, – барахло!
Востязать благоверных – не стоит заботы.
Чтобы снова тебя по пути повело,
Я не смею просить. Боль в плену у субботы.
Я натаскан на дух. Я могу супротив.
Что-то брезжит во мне, тем не менее, лаской.
А который из них твой на деле мотив?
А такой, где Христос одарил тебя сказкой.
Может снова терпеть? Ну, душа, подивись!
А она отвечает мне – мол, сколько можно!?
Знаешь, милый, читатель, всё это есть жизнь,
Ты меня понимай не спеша, осторожно.
Быть святым я не жажду, но я был собой,
Понимал и прощал, а теперь сатанею.
Спел мне ястреб осенний. Не быть сатаной
Я наверно смогу и, конечно, успею.
Что молитвы благи – это каждый соврёт,
Что-то просто должно быть моим. Аллилуйя!
Вот и сказано то, что устам моим мёд…
Вот и йод, что на рану. А сковороду я
Уберу из души. Бог позволит? Ну, да…
Бог ведь любит тебя! Что же, мера обычна…
Ты позволь мне своим жить легко. Не беда,
Что сужу иногда. Быть глупцом – неприлично.
