ОХОТА

 

Что-то было всего лишь... И я – умилён.

Это «что-то» кому предъявлять – непонятно.

Пусть продлится немного хотя бы мой сон,

Сон, который дарует на солнце и пятна…

Разудалость мне мнится. Её батискаф

Погружается медленно в фата-моргану.

Плачет тихо Дантес, отомстивший всем граф,

Немо знает, напротив, – все входы в Нирвану.

Что – смешно? Да, пожалуй, не очень, сынок,

Этой логикой сыт я по горло и всё же

Я отверг её мощно. Да. Я это смог.

Отчего же все мысли мои? Отчего же?

Вечно спорить с собой обречён христьянин.

Ну, а кто собирал своё мировоззренье

Избегая лукавства, неверия, мин, –

Тот вниманьем богат, совесть чья без зазренья?

Но стращать себя поздно. Ум, бывший в аду,

Согласится с любым утвержденьем суда-то…

Так куда же, Господь, я неспешно гряду?

Назови мне, пожалуйста, шифр или дату.

Я хочу приворожено верить в собак

И опять любоваться котом будто ланью…

Почему всё теперь, будто духу никак?

Я ведь жил послушаньем под вечною дланью…

 

Угождать, познавая себя, – барахло!

Востязать благоверных – не стоит заботы.

Чтобы снова тебя по пути повело,

Я не смею просить. Боль в плену у субботы.

Я натаскан на дух. Я могу супротив.

Что-то брезжит во мне, тем не менее, лаской.

А который из них твой на деле мотив?

А такой, где Христос одарил тебя сказкой.

Может снова терпеть? Ну, душа, подивись!

А она отвечает мне – мол, сколько можно!?

Знаешь, милый, читатель, всё это есть жизнь,

Ты меня понимай не спеша, осторожно.

Быть святым я не жажду, но я был собой,

Понимал и прощал, а теперь сатанею.

Спел мне ястреб осенний. Не быть сатаной

Я наверно смогу и, конечно, успею.

Что молитвы благи – это каждый соврёт,

Что-то просто должно быть моим. Аллилуйя!

Вот и сказано то, что устам моим мёд…

Вот и йод, что на рану. А сковороду я

Уберу из души. Бог позволит? Ну, да…

Бог ведь любит тебя! Что же, мера обычна…

Ты позволь мне своим жить легко. Не беда,

Что сужу иногда. Быть глупцом – неприлично.