Художнице

И жёлтые краски, мешая с тоской, ты

Напишешь пейзаж - сиротливый и мрачный -

Так мысли прольются противной настойкой

На белую плоскость холста.

Наполнится светом - враждебным и липким.

Всё то, что казалось пустым и ничтожным.

Мы все, без конца совершая ошибки,

Смогли одинокими стать.

 

Но это не повод грустить понапрасну

И сетовать: "где потерялась удача?"

А если подумать, становится ясно -

Она заблудилась внутри.

Так просто, забить, окончательно сдаться,

Смотреть свысока, повторяя "ну что ж мы..."

И выглядеть в целом, как все - по-дурацки,

Устав наносить себе грим.

 

А счастье - оно очень хрупко и ценно,

Его не заметить себя проклиная.

Весь мир для тебя - театральная сцена,

Где каждый прохожий - актёр.

И всё из себя - беспричинно, наружу.

Чтоб в будущем ты совершенно иная,

Разрушив всю боль и преграды разрушив,

Прошла через прошлого тёрн.

 

08.12.2022