Художнице
И жёлтые краски, мешая с тоской, ты
Напишешь пейзаж - сиротливый и мрачный -
Так мысли прольются противной настойкой
На белую плоскость холста.
Наполнится светом - враждебным и липким.
Всё то, что казалось пустым и ничтожным.
Мы все, без конца совершая ошибки,
Смогли одинокими стать.
Но это не повод грустить понапрасну
И сетовать: "где потерялась удача?"
А если подумать, становится ясно -
Она заблудилась внутри.
Так просто, забить, окончательно сдаться,
Смотреть свысока, повторяя "ну что ж мы..."
И выглядеть в целом, как все - по-дурацки,
Устав наносить себе грим.
А счастье - оно очень хрупко и ценно,
Его не заметить себя проклиная.
Весь мир для тебя - театральная сцена,
Где каждый прохожий - актёр.
И всё из себя - беспричинно, наружу.
Чтоб в будущем ты совершенно иная,
Разрушив всю боль и преграды разрушив,
Прошла через прошлого тёрн.
08.12.2022
