DW

Когда детские сказки оборачиваются кошмаром,

темнота наползает из открытого на ночь шкафа,

не спасают от монстров лампы и одеяла,

и почему-то становится очень страшно,

 

остается только надежда и вера в чудо.

Вспоминаешь, как мама на ночь читала книжки,

как говорила, что он всегда приходит из ниоткуда,

что всегда спасает всех, что всегда услышит.

 

Вспоминаешь и, закутавшись, словно в детстве,

в одеяло из этой детской, наивной веры,

просишь - помоги мне, я в этой бездне,

я не вижу выхода, не знаю, где он,

 

помоги мне, спаси меня, оттащи от края,

дай надежду - любую, чтобы в нее вцепиться.

 

Потому что бывают дни, когда все выживают.

Когда он приходит, и сразу светлеют лица.

 

Может, это и правда, что даже армии

убегали в страхе, когда он против них сражался,

может, правда, что он убивал и ранил их,

правда, что он не помнит, что значит сдаться -

 

только вот нет никого другого, кто был бы светом,

кого помнили бы не за битвы, а за удачливость.

 

Потому что бывают дни - пусть не в каждом веке -

когда все выживают, а кошмары бегут и прячутся.

 

И когда становится страшно, тоскливо, пусто,

когда все, что есть, оборачивается бездной,

он придет к тебе.

 

Он придет и спасет от грусти.

 

Даже если он - персонаж из выдуманной вселенной.