зяблик

Это не пишется, не говорится,

не рисуется вязью слов.

Это в рёбрах - живая птица,

а в гортани живой огонь,

 

это где-то внутри надсадно,

задыхаясь, рокочет шторм.

Это, может быть, даже важно.

Может, даже не мне одной.

 

Это пламя сожжёт до пепла,

эта птица сломает клеть,

но кто знал бы, как птица пела,

как легко было ей гореть -

 

восставая огнём из праха,

чтобы снова взлететь и пасть.

 

...говорить бы, не зная страха,

научиться опять писать,

 

но слова, словно хлопья сажи,

вместо пепла к ногам твоим.

В них не выйдет сказать о важном.

А тем более - о...