Вознесение

Ты — пущенная стрела, небо и воздух, который она рассекает, и идешь — слепой, босой, за спиной — тысячи миль и вдохов, и зима за твоей спиной, черноглазая и пустая, ждет, пока ты выдохнешься и сдохнешь, но ты продолжаешь (идти? лететь?), встаешь с колен, чтобы упрямо вперед, ползти, если не хватит силы.

 

Кто бы другой был — то уже б околел, а ты гордый, не просил помощи вслух ли, в мыслях, никогда не сдавался, поднимаясь, когда ноги были иссечены, словно кость. Стрела, выпущенная в небо, что ты увидел в нем? Не сдаешься ведь, идешь, смеешься, пряча за смехом злость, и земля у тебя под ногами горит огнем.

 

Зима за плечом не может никак коснуться. Тянет лапы кривые и злые, и смотрит, и смотрит в спину пустой чернотой глазниц. Нет у тебя армии, нет магии, власти всевышней, излишней силы — но ты все равно идешь, летишь через время, почему-то не смотришь вниз, где из стоп, стертых и рассеченных, вытекает жидкость, вязкая, как смола.

 

Тебе кажется, что тебя просто выпустили на волю, но ты — вознесенное, и с этим грязное и земное, ты — последний и первый, ты — стрела,

 

что коснулась неба — и вечно летит в небеса.