Ш

 

 

 

Ш

 

Может, наяву, а может, в книжке,

Луч упал на память сквозь хрусталь.

Вспомнилось советскому мальчишке,

Как ему бывало очень жаль:

С ветром недоигранных сражений,

Недочитанных под одеялом глав,

Неполученных от недругов ранений,

В тех боях, где он был точно прав.

Память свет пускает, как в оконце,

Чтоб под старость он свою допер,

Как в хвое играет с небом солнце,

Отражаясь в глубине озёр.

Как она юна и как красива!

И к чему в душе его печаль?

Девушка стояла у обрыва.

И смотрела, на другого, вдаль…