Ш
Ш
Может, наяву, а может, в книжке,
Луч упал на память сквозь хрусталь.
Вспомнилось советскому мальчишке,
Как ему бывало очень жаль:
С ветром недоигранных сражений,
Недочитанных под одеялом глав,
Неполученных от недругов ранений,
В тех боях, где он был точно прав.
Память свет пускает, как в оконце,
Чтоб под старость он свою допер,
Как в хвое играет с небом солнце,
Отражаясь в глубине озёр.
Как она юна и как красива!
И к чему в душе его печаль?
Девушка стояла у обрыва.
И смотрела, на другого, вдаль…
