Воспоминания и тени

два года - мелочь, пыль, песчинка

в моём глазу, воспалена

под веками веков соринка,

не отпустившая со дна,

висит булыжником на шее,

(откуда эдакий хомут)

и отчего до сих краснею,

когда расспрашиваю слуг:

воспоминания и тени,

давно умершего во мне,

и время, шедшее не с теми,

и душу, жившую во тьме,

зачем же вытравлен рисунок

следов, ведущих в никуда,

к чему обшарпанный рассудок

мне точит память-секундант,

и по ночам в аллеях серых,

ведущих в мёртвые сады,

безветренный гуляет север

в моей вселенной пустоты,

а я бегу к нему навстречу,

но путь никак не сократить,

вид время делает, что - лечит,

лишь для того, чтобы убить

Отзывы

порой я думаю, что стихи пишут нами - себя... вообще - творчество... а? концовка - хороша!!!

СТАС, я тоже так думаю, ну или почти так. А вообще это невозможно об'яснить. Но в одном уверена на все 200% - стихи- это не мысли и не чувства.

ну, да... стихи - это СТИХИ, если они СТИХИ!!!