В избушке бревенчатой

В избушке бревенчатой с тёплою печью

Жил дед одинокий со взглядом печальным.

Холодным простуженным пасмурным вечером

В окошко глядел, согреваясь мечтами.

 

Сверчкам, посадив их в большие ладони,

Нашёптывал сказки уснувшего леса

И гладил под крылышком белой вороне,

Качаясь в плетёном рассохшемся кресле.

 

А в подполе мыши чуть слышно пищали,

И ставни скрипели, и вторил им ветер,

Старинный сундук, вперемешку с вещами,

Хранил чьи-то сны о потерянном лете.

 

Огонь всё мурлыкал под отблески света,

Обычно хозяину долго не спится -

В изъеденный молью сюртук дед одетый

Похлёбывал чай с ароматной душицей.

 

Часы на стене поросли паутиной,

Кукушка в них спит, задремало и время.

Лишь прожитых жизней сжигает картины

В печи домовой, зову пламени внемля.

 

Клубящийся дым из трубы вылетает

И тает в седых облаках понемногу,

Напрасно гостей ждёт избушка глухая –

Давно замело белым снегом дорогу.