В избушке бревенчатой
В избушке бревенчатой с тёплою печью
Жил дед одинокий со взглядом печальным.
Холодным простуженным пасмурным вечером
В окошко глядел, согреваясь мечтами.
Сверчкам, посадив их в большие ладони,
Нашёптывал сказки уснувшего леса
И гладил под крылышком белой вороне,
Качаясь в плетёном рассохшемся кресле.
А в подполе мыши чуть слышно пищали,
И ставни скрипели, и вторил им ветер,
Старинный сундук, вперемешку с вещами,
Хранил чьи-то сны о потерянном лете.
Огонь всё мурлыкал под отблески света,
Обычно хозяину долго не спится -
В изъеденный молью сюртук дед одетый
Похлёбывал чай с ароматной душицей.
Часы на стене поросли паутиной,
Кукушка в них спит, задремало и время.
Лишь прожитых жизней сжигает картины
В печи домовой, зову пламени внемля.
Клубящийся дым из трубы вылетает
И тает в седых облаках понемногу,
Напрасно гостей ждёт избушка глухая –
Давно замело белым снегом дорогу.
