Снег все метит и метит на заметь...
***
Снег все метит и метит на заметь
Пустозвонной, поблекшей листвы.
Пусть хоть он заметет мою память
И отбелит всю чернь головы.
Поглотили меня забавы…
Человек я, иль не человек?!
Но стремлюсь я под солнцем кровавым,
С этим счастьем до боли лукавым,
Полюбить эту землю вовек!
Знаю я, у равнин пожелтевших,
Там где липы склонились рядком,
Не искать мне годов отшумевших,
С самым поздним, упавшим листком.
Стал я часто ходить на пригорок,
И блуждая на склоне дня,
Нежно помню всех тех, кто мне дорог,
Тех, кто смог не забыть и меня.
Здесь я вижу закатные двери
И осевший в пригоршню забор.
Это все, с чем мы любим и верим,
Что зовем мы – «Родимый простор».
Потому и, мечтая о лучшем,
И твердя, что всему есть свой срок,
Сам себя я, на радость живущим,
Подарю, и таким же грядущим, -
Как прорезанный, ранний листок! <4 августа> 2015
Снег все метит и метит на заметь
Пустозвонной, поблекшей листвы.
Пусть хоть он заметет мою память
И отбелит всю чернь головы.
Поглотили меня забавы…
Человек я, иль не человек?!
Но стремлюсь я под солнцем кровавым,
С этим счастьем до боли лукавым,
Полюбить эту землю вовек!
Знаю я, у равнин пожелтевших,
Там где липы склонились рядком,
Не искать мне годов отшумевших,
С самым поздним, упавшим листком.
Стал я часто ходить на пригорок,
И блуждая на склоне дня,
Нежно помню всех тех, кто мне дорог,
Тех, кто смог не забыть и меня.
Здесь я вижу закатные двери
И осевший в пригоршню забор.
Это все, с чем мы любим и верим,
Что зовем мы – «Родимый простор».
Потому и, мечтая о лучшем,
И твердя, что всему есть свой срок,
Сам себя я, на радость живущим,
Подарю, и таким же грядущим, -
Как прорезанный, ранний листок! <4 августа> 2015
