Пропажа
Я иду по улице. Дождик. Небо хмурится.
У людей на лицах капли. У кого-то – маски. Кашля
и чихания пугаются. Им, как от снарядов гаубиц,
захотелось бы шарахнуться от бациллоносца страшного.
В магазинах, где толкучка, и ковид, и грипп – липучки.
Что же мне купить?..Пельмени?..Гречку!.. Кофе непременно!..
Так, теперь домой…Хотя что-то позабыл…пустяк…
Что же это?..Вспомнил. Ручку. Пишущюю закорючки-
буковки. Других не пишет у меня… четверостиший.
Заковыристые только. – «Двадцать пять рублей?..Извольте!..»
Сунул в боковой карман. Там - наследие векам,
беспримерная нетленка, выше мокрого коленка.
Если поколенье дальнее вникнет в чудо эпохальное,
не причислит к неродившимся и не отнесёт к забывшимся.
……………………………………………………………………………………..
Дома ждал сюприз. Писуля моего стиха–красули,
с носовым платком простясь, вылетела где-то в грязь.
Правнук мой, не ставь в вину мне утрату!..Не пойму.
Впрочем, за компьютер сяду. Сокрушу хвале преграду.
