Пропажа

Я иду по улице. Дождик. Небо хмурится.

У людей на лицах капли. У кого-то – маски. Кашля

и чихания пугаются. Им, как от снарядов гаубиц,

захотелось бы шарахнуться от бациллоносца страшного.

В магазинах, где толкучка, и ковид, и грипп – липучки.

Что же мне купить?..Пельмени?..Гречку!.. Кофе непременно!..

Так, теперь домой…Хотя что-то позабыл…пустяк…

Что же это?..Вспомнил. Ручку. Пишущюю закорючки-

буковки. Других не пишет у меня… четверостиший.

Заковыристые только. – «Двадцать пять рублей?..Извольте!..»

Сунул в боковой карман. Там - наследие векам,

беспримерная нетленка, выше мокрого коленка.

Если поколенье дальнее вникнет в чудо эпохальное,

не причислит к неродившимся и не отнесёт к забывшимся.

……………………………………………………………………………………..

Дома ждал сюприз. Писуля моего стиха–красули,

с носовым платком простясь, вылетела где-то в грязь.

Правнук мой, не ставь в вину мне утрату!..Не пойму.

Впрочем, за компьютер сяду. Сокрушу хвале преграду.