Не к лицу
Ехал сын в прокуренном салоне
И всё время говорил отцу:
«Не кидай на ветер ты здоровье,
Пап, тебе куренье не к лицу.
Вот я вот не курю и мне не надо
Тратить деньги на семь пачек сигарет,
Чтоб они закончились все разом.
И, как видишь, никаких проблем и нет»
Но отец в ответ в согласии кивал
И выкидывал бычок в окно машины,
А через часок другую сигарету доставал.
Просто так, без дела, без причины.
Вспоминал он как, давным давно,
С девушкой гулял по красну полю.
И любил, как будто бы в кино,
Обнимать её за талию порою.
Они вместе брали пачку на двоих
И курили её, песню напевая.
Но теперь хоть сотню сигарет своих,
Отец выкуривал, никак не понимая,
Как он тогда любил и был любим
И как он пел ту песню вместе с нею,
Простейшей красотой томим,
Он всё бы отдал за поцелуй тот в шею.
И как-то раз, с утра пораньше,
Закололо в сердце у отца.
Все те сигареты, не иначе,
Вмиг ударили, как лезвие ножа.
И держа, пред смертью, руку сына,
Он опять же сигарету закурил
И все воспоминания в полмига
В голове своей возобновил.
Потом же, сигарета потушилась.
И вместе с нею – жизнь того отца.
И в той больнице пачка новая открылась,
Пока та пара уходила в небеса.
Ехал сын в прокуренном салоне,
С чувством странным, будто дежа вю,
Ведь сам себе он говорил спросоня:
«Тебе же сигареты не к лицу…»
