...ленивый бред. морозный вечер...

Хотя морозная грызня

уже достала,

но стала странною жизня -

как шпиг без сала.

Все планы в прах, и вмёрзли в грунт

забои стрелок.

Утоп, дышать мешавший, груз

на дне тарелок,

которых больше - оттого,

что делать неча.

Тягуч и маслян, как тавот,

морозный вечер.

Принёс пузырь сосед-молчун,

уже поддатый,

он лыс совсем, роскошный чуб

давно когда-то

оставил в наволочках - там

где ночевалось.

Пить я не стал - мне б полетать,

пусть даже малость!

Но столбик красный выдаёт:

мороз в столице!

Какой тут, к бабушке, полёт?

Пожалте бриться:

взлетишь немного - и капут,

отмёрзли крылья.

Какой бескрылому-то путь,

с одним лишь рылом?

С которым - ни в калашный ряд,

ни к божьей свечке,

где дядьки толстые шустрят,

нагрев местечки,

а только, разве, на завод,

где пилят чушки

из разной стали сортовой...

Мелю тут чушь я.

А, между прочим, за окном -

мороз с метелью.

Забыться что ль бескрылым сном

на всю неделю?

Но спать неделями нельзя -

не хватит духа.

***

Пойду летать. Знать, мне стезя -

взлететь и рухнуть...