...из дальней памяти...

Я не сгинул, не умер, не пьян, даже странно - не болен,

хоть процесс преболезненный - что-то в себе расшивать,

если сердце - наполненный иглами боли желвак,

если фибры души съела горечь, впорхнувшая молью.

Припоздавшее солнце в конечном итоге растает,

луч последний опять горизонтом разрежется вдрызг,

я осколки луча сам себе преподнёс бы как приз,

если б их не украла злых гарпий орущая стая.

Ну а ветренным утром закат соком выжатой свёклы

отражается в стёклах ещё неумытых квартир.

Саламандрой хотелось бы в зарево мая войти,

но не выдержит кожа - от смены ещё не обсохла.

И в холодных руках непомерно чужих мирозданий

промерзает насквозь поминальная песня огней,

фейерверком взметавшихся, чтобы погаснуть на дне

ряской скрытого озера

образов

в памяти.

В дальней.