Набросился на пачку денег...
* * *
Набросился на пачку денег
И всю порвал, рыча, как зверь,
И стало ясно: он – подонок,
Раз отмочил такую херь.
Ведь деньги – это труд рабочих,
Мечты и грезы буржуа,
Так что же ты, подлец, устроил,
Так что же ты наделал, а?
Но негодяй упал внезапно
И тут же начал помирать,
И кто-то, самый слабонервный,
Стал номер «скорой» набирать.
Приехали, и смерть признали,
И тело вынесли врачи,
И молча мы стояли рядом,
Трудящиеся москвичи,
Поеживаясь: ведь во сне-то,
Бывает, тоже деньги рвешь,
Но стоит так взаправду сделать –
И обязательно умрешь.
* * *
Любви и пониманья тюря,
И всепрощения кефир –
К чему мне это? Дайте бурю,
Пустите в злой, жестокий мир.
Я знаю: там меня не любят,
Но если что – я сдачи дам,
И негодяя приголубит
Всегда немало светских дам.
И я, у них на дачах сидя,
Дам волю своему перу,
Ведь я же в возрасте дожитья,
Я скоро все равно умру.
Я буду сочинять такое,
Что социум начнет блевать,
Но негу дачного покоя
При этом буду я впивать.
Строчить стишки в саду полночном
Над плавной, медленной рекой,
И чувствовать, что стал порочным
Весь окружающий покой.
