Вот.... небыло ещё никого , кто бы меня так травмировал своей смертью. Как будто что то умерло внутри , или родилось... а теперь думается , что одно и другое - одно и то же таинство .

 

Тихая буря чувств

спрятанных под вуалью ,

слышен подземный хруст

страшный своею далью .

Примет земля назад

то что на время дала -

в небо взметнётся сад

там , где листва упала...

 

Ты же всегда жива...

в роще моей душевной ,

ты же любовь сама

в музыке птиц весенней .

Ты навсегда со мной ...

я - это твои клетки

в форме пока земной...

плачусь чужой жилетке.

Только без толку то...

но , всё же пусть узнают

как плавиться нутро ,

как вены замерзают .

Как - ты живой иль нет ...

и - неопределиться ,

как гаснет смысл и свет

пробуя обнулиться.

Это - когда ты рвёшь

пальцами пуповину ...

громко навзрыд ревёшь

ей , уходящей , в спину.

И уже не свернуть

с этой своей дороги ,

не выбирая путь

в кровь натираешьноги ,

в рост ,обезумев , встав

шествуешь гордо рядом...

чувствуя странный сплав

с новым её нарядом.

И всё пересмотрев

сбрасываешь земное

то , что за миг истлев

стало этой весною.

 

 

Если уже прошли

выход из жизни мамы ,

значит в словах нашли

боль незажившей раны .

Если - всё впереди -

знайте - это реально -

видеть её следы...

и - не догнать... банально. (

 

Лето 2022