Как в песне

Ползет по плечу прядь холодных волос...

Дано ли прекрасному сбыться?

Покорно в саду облетают у роз

недавно рождённые листья .

В коричневый осень окрасит восторг

расслабленной летней палитры...

Неровным ковром развалившись ,

у ног

сентябрь пишет листьями титры...

 

А волос ложится как ветер велит...

глаза закрывать заставляя ,

напомнить , что помнит , волнуясь спешит:

сады в хрупкой нежности мая .

Деревья в цвету... тёплый бархат ночей ,

и рук неразомкнутых щедрость ,

и сбивчивость вовсе не нужных речей ,

и в свете луны кожи бледность.

 

А тот поцелуй - тот до неба прыжок ,

до тёмного тёмного неба ...

что трением тел всё наросшее сжёг ...

то видела только лишь верба ,

а та не расскажет. Она так мудра ...

она знает - это как в песне ,

где плачет веками рябина одна ,

хоть рядом двоим хватит места...

 

но - нет , так и будет всегда :

она на опушке , он в роще.

О люди... меж Вами всегда города

и россыпь тропинок заросших...

Заросших природой , цветами... у роз

они иногда повстречаясь

взлетят фейерверком обнявшись до звёзд...

затем побредут спотыкаясь

в совершенно разных направлениях.