Джеймс Дуглас М.
До того, как я отправлюсь спать.
Мыслей ворох. Спрятав под подушку.
Может быть, устану вскоре сочинять.
Может быть, так будет даже лучше.
Погляди, Восьмое правит декабря.
Некто в бубен трижды раз ударит.
Лист пустой. Сомнёт. Куда-то уходя.
Напоследок в кости он сыграет.
Скрипнет дверца. У кладбищенских ворот.
Словно ветер. На сегодня посетитель.
Только для живых. Он больше не поёт.
Строку эту вы пока читаете? Замрите.
И, быть может, не огромный был Талант.
И, быть может, Гений так и не родился.
До того, как я отправлюсь спать.
Так и не пойму, чему же научился.
