Неизменность
Пролетаю над дождливым городом.
Холодно, молодо-зелено, не наелись еще земли, не вкушали пороху,
Не наматывали на руки окровавленные бинты, не гордились мороком,
Не стыдились свободы, будто свобода - миф, теория конспирации,
Нам еще только предстоит подстраиваться и подстилаться,
Перетираться этими жерновами стайной “нормальной” жизни.
Одиночки не выживают, поговаривали они, разумея, конечно же,
Что таких обязательно сцапает, склацает и перешагнет, облизываясь, не свой.
Но в какой ты петле не висни,
Лучше совсем чужой,
Без пощады отставленный, к чему бы не привело,
И записанный в статус “Будь начеку, подруга”,
Чем потом тебя молча обнимет вьюга,
И лишь в этих объятиях станет тебе тепло.
Распаивайся, дорогой товарищ!
Отделяйся от этих голодных общностей,
Пусть уже одиночество останется настоящим -
Хоть чего-то хотя бы стоящим.
Пролетая над этими голыми, изъеденными столетней все-старющей осенью рощами,
Запинаясь, читая куплеты Бродского,
Спотыкаясь, запутываясь на бездорожье,
Души пытаются убежать от социума.
Действительность действительности - рознь.
Правда уже давно просмолилась какими-то предрассудками вечными.
Раньше длань была тем же, что гребанная ладонь,
А теперь эти руки по локоть в крови калечатся.
Зелено, молодо, холодно, Господи, как свежо!
Я бы жил в этой гулкой прохладе, без малого, хоть и вечность.
Строится, вертится, крутится город, как обожженный.
Укрываются криками-скобками облики.
Маскируется неизменность.
