Сны

Откуда берутся сны?

Из самых глубоких скважин…

И смысл их не так уж важен,

Важнее, что – прямо скажем –

Реальности облик смыт,

 

Стекает, как лёд весной

Сквозь крышу, и всё смешалось,

И можно – любую шалость,

И знаю сквозь сон: душа есть,

Осталось ведь что-то мной,

 

Пока, от всего устав,

Неживо-живое тело

Не помнит, чего хотело,

Но чувствует, что взлетело

Всех выше небесных птах –

 

Куда-то, куда нельзя

Взлететь просто так, не сбросив

Сознанья оковы, оси

Сознанья – прочны, но тросик

К реальности – тонок… Взял –

 

И вырвался в ночь, скольжу

По воздуху плавно, здесь ведь

Мгновенье идёт за десять

Мгновений – и можно взвесить

Любое из них, скажу

 

Открыто: мне сон милей

Реальности этой вязкой,

Хоть будь она доброй сказкой,

Хоть будь она смертной пляской,

Мне так неуютно в ней,

 

Что странствия предпочёл,

Скитания в мире тонком,

Хожденья по скользким кромкам

Безумья, воды осколкам –

Мёд блещущий звёздных пчёл,

 

И ночь мне – не ночь, и день

Пришедший – уже не день мне,

Ушёл – если спросят, где я, –

В невидимый мир видений

Из мира живых людей.