Швы молчания

рытвины бытия

Это песни, стихи ли?

Это, вязнущий в иле

Пустоты, прорастаю –

Сам себе незнаком.

Строчек ветки сухие,

Ощущений стихии…

Но рубец вместо рта я

Нахожу языком.

Швы молчания сняты,

Всё срослось так, как надо,

Ничего не болит и

Не могло бы болеть.

Не смотри на меня ты

Странно так, все молчат, и

Я молчу, и разлиты

Звуки, мне их не спеть.

Звёзды в воздухе синем

Проросли, принеси им

В дар словечко хотя бы

За себя и меня,

Не сгореть попроси их,

То скажи, что не в силах

Я сказать, слова ладан

На вино променял…

То, чего не спою я,

Спой до капли. Рискуя

Всем, что есть, – сердце крепче

Вдруг становится, звук –

Нить такая, какую

Не порвать, я рисую

Мир вслепую, мне нечем

Откупиться от мук,

Я давно заслужил их,

Слово копится в жилах

Вязкой краской, на ощупь

Речь на холст наношу:

Снег на горных вершинах,

Воду в узких кувшинах,

Сад, что в небе полощет

Пёстрых крон парашют…

Слово – меч, с ним не шутят.

Каждый тоненький прутик,

Каждый лёгкий оттенок

Превращается в звук…

Продолжается путь мой

Через терние – к людям,

То есть – словом сквозь стены,

Пусть не сказанным вслух…