Пустяк

Дряхлая осень, а дальше — не важно, что.

Дети в европах, страна утонула в дыме.

Бабка вздыхает. А тьма в пыльной бездне штор

вновь расцветает морзянками золотыми.

Доли им лучшей хотела — и вышло так;

пусто в квартире, куда от расплаты деться...

Пальцы дрожат, барабаня ответ не в такт,

и хоть о капле тепла умоляет сердце.

А у неё — внуки в Труа и Риме.

Сказки читают, пьют молоко с другими.

В редких открытках зовут то grandma, то bonny.

Что там лицо — имя и то не помнят.

Но если любишь, это такой пустяк...