12-12 ЛЕТЯТ ЖУРАВЛИ...

* * *

 

 

 

Скользит по небу клин устало,

мне чуть слышно: «Кур-лы..» …

Летят…

Во дали сини… Запоздало…

Весь журавлиный серый ряд.

Он мне навеял грусть, печали,

облил слезами боль души...

И, тут же птицы прокричали:

«Прощайте… Льют уже дожди…».

 

Ах, осень – серая унылость,

Зачем отправила в полёт

Родимых птиц, скажи на милость,

Создав опасный перелёт?..

Там, за горами и морями

Бушуют ветры... Гром гремит,

А за далёкими краями

Вулкан кипит... Земля дрожит.

 

Как им уйти от бурь и пекла,

Как возвратиться вновь домой,

Не сжечь крыла, во зное пепла,

Найти исконный свой покой?..

Ответа нет… Вся сжалась осень,

Лишь взглядом сверлит неба высь.

Поняв, как холод там не сносен,

Всё рыщет, ищет птиц, как рысь.

 

Они же осень не бранят,

Летят, «кур-лы…» кричат, не стонут,

А лишь о чём-то говорят,

Их клин морозами не тронут.

Я этот говор журавлиный

Запомнил с давних детских лет.

Он, для меня, - родной, чужбинный,

О нём слагаю свой сонет.

 

Зачем вы, птицы, вдаль летите,

Что вас торопит в чужой дом?..

Меня об этом вы спросите,

За соколиновским холмом .

Я там всегда за речкой милой,

Во поле роз, вблизи ставка,

Вас провожаю и встречаю,

С утра, в мой край, издалека.

 

 

17.12.2012