Марку Шагалу

Вознесшийся над городом мечтатель,

Припорошенный пудрой радужной меланхолии,

Вне перспективы, гравитации и статики,

На смерче собственной немыслимой палитры.

 

Он самолёты превращает в птиц,

А птиц в растерзанные души,

В забытых ангелов без имени и лиц,

Пусть миром правит перст возмездия , не случай.

 

И литография и белый стих всё прячется в покров любви,

Как величайшей тайны!

Прими фантасмогорию реальности! Живи!

И краски запоют, картины полетят ...я уверяю.

 

Переворачивая вверх тормашками все сущее вокруг,

В дыму публичного сожжения, на облаке дыханья чистом,

Нить вдохновения не отпуская из побитых рук,

Склонил главу на розой Маленьким и чистым Принцем.

 

Нет красоты той что способна спрятать пустоту,

Нет страха раствориться в полноте Вселенной,

Способен разве гений душ немую наготу

Отмыть от будничной ненужной пены.