Не поэт я

Расписалась - сущий графоман,

Не поэт, хоть выпала мне милость,

Этот ни к чему самообман.

Просто так на склоне лет случилось.

 

Нет задоринки той молодой,

Что присуща юным и горячим,

Есть морщинки и висок седой,

Ход уже не быстрый, не летящий.

 

А ночами сон стремится прочь,

Так лежу и планы составляю,

Рассветает, на исходе ночь,

Я слова, как бусы, собираю.

 

Думаете так лежу - пишу,

Ну, ещё чуть - чуть и завершаю,

А потом весь день едва дышу,

Сонная и вялая, зеваю.

 

Только пишущий меня поймёт,

Как строчить, рифмуя, среди ночи,

Ни поэт я, просто рифмоплет,

Не даёт мне хобби смежить очи.