Не поэт я
Расписалась - сущий графоман,
Не поэт, хоть выпала мне милость,
Этот ни к чему самообман.
Просто так на склоне лет случилось.
Нет задоринки той молодой,
Что присуща юным и горячим,
Есть морщинки и висок седой,
Ход уже не быстрый, не летящий.
А ночами сон стремится прочь,
Так лежу и планы составляю,
Рассветает, на исходе ночь,
Я слова, как бусы, собираю.
Думаете так лежу - пишу,
Ну, ещё чуть - чуть и завершаю,
А потом весь день едва дышу,
Сонная и вялая, зеваю.
Только пишущий меня поймёт,
Как строчить, рифмуя, среди ночи,
Ни поэт я, просто рифмоплет,
Не даёт мне хобби смежить очи.
