Вновь
Внутри разыгралась буря эмоций,
И кажется всё это вновь неспроста.
Пишу я тебе эти строки историй,
Хоть с дрожью в руках, разыгралась душа.
И мысли свои изложить я пытаюсь,
В этом блокноте, на кусочке листа:
В тот красочный вечер, освященный луной,
Смотрел на тебя я как мальчик немой.
Хотья я и пытался сказать, что люблю,
Не смог, не осмелился, за это себя и корю.
И долгое время пытался унять,
Те звучанья мелодий, что рвались изнутри,
Те мысли о доме, где мы лишь одни:
Звездочка падает, вооон там, смотри,
Желанье успела придумать? Увы…
Всё это было лишь в голове, лишь во снах,
И останется это, вновь, в далёких мечтах.
Ведь настал момент истины, помнишь, тогда?
Собрав свои мысли и волю в кулак,
Я всё же сказал, чему нескАзанно рад:
О том, что все мысли лишь о тебе,
Что тебя я люблю, и ты нравишься мне.
Но ответа хорошего я не постиг,
И вновь я пишу этот жизненный стих.
Эти стихи ведь не просто словарь,
Из перемешанных мыслей и букв, здесь есть мораль:
Все текущие мысли плывут из души,
Из несчастной души простого поэта.
Один лишь поэт по-настоящему знает:
Что всё это вновь неспроста,
Жизнь полную жить, исконно пытаясь,
В этом блокноте, на кусочке листа.
