Мама, это блюз
За окном молчит предзимье,
В комнате моей тепло.
В строчку полтоски легло,
А другая блюзом синим
Занавесила окно.
Блюз не помнит ни обиды,
Ни бремён прошедших лет:
Только грусть и только свет
Третьей и больной планиды,
Что не вместятся в ответ.
Наш ответ, конечно, скуден -
Нам тут век с ним куковать,
Тут маршрут "стена - кровать"
Был разучен в ритме будней.
И всплеснёт руками мать.
Мама, это блюз - и точка.
Мама, это кровь вина.
И в печальный крест окна
Не вместившаяся строчка.
Как синкопа. Как вина.
2013
