Мама, это блюз

За окном молчит предзимье,

В комнате моей тепло.

В строчку полтоски легло,

А другая блюзом синим

Занавесила окно.

 

Блюз не помнит ни обиды,

Ни бремён прошедших лет:

Только грусть и только свет

Третьей и больной планиды,

Что не вместятся в ответ.

 

Наш ответ, конечно, скуден -

Нам тут век с ним куковать,

Тут маршрут "стена - кровать"

Был разучен в ритме будней.

И всплеснёт руками мать.

 

Мама, это блюз - и точка.

Мама, это кровь вина.

И в печальный крест окна

Не вместившаяся строчка.

Как синкопа. Как вина.

 

2013