7 ноября. 2021 года.

Сижу, смотрю в окно, качаю головой.

Уже совсем старик, уже совсем седой.

А я сижу, как будто сам не свой.

А может этот день, совсем не мой?

Ну почему ж не мой, всё, как обычно.

Всё по – домашнему и всё привычно.

А может потому, что отменил обычай,

Седьмое отмечать, мне не прилично.

Погибла моя Галя на седьмое.

Уж 30 лет прошло, а нет покоя.

Сначала, долго пребывал в запое,

Потом перегорело, я спокоен.

Но грусть какая – то, сегодня посетила,

Как будто неизвестная мне сила,

Рассудок жмёт и мысли подкосила,

Да пусть сама бы, голову сносили.

Я прочь плохое всё гоню, стараюсь.

На прошлое, былое опираюсь.

О, как всё было хорошо, красиво.

Прошли года, здоровье подкосилось.

Нога болит и сердце износилось.

Но я бодрюсь, стараюсь пересилить.

Нет, не дождутся, от меня слабины.

Ещё есть мужество, задор, ещё я сильный.

Конечно, не физически я сильный,

Чуть поработаю, и пот течёт обильный.

Но умственно, сознаньем, я богат.

Мне помогает бог, и этому я рад.

А под закат и муза посетила.

Пишу стихи и прозу, это сила!

Всю свою жизнь я вспомнил, описал.

Своё последнее, я слово, не сказал.

Ещё скажу, цикл песен сочиню,

Про жизнь, и про любовь, и про войну.

Мой стиль торжественный, бывает и простой.

Вот захвалил себя, теперь постой.

Ещё б мне научиться на гитаре.

Тогда бы свои песни, сам и вдарил.

А, впрочем, погоди, ещё не вечер.

Спою ещё и радость свою встречу!