7 ноября. 2021 года.
Сижу, смотрю в окно, качаю головой.
Уже совсем старик, уже совсем седой.
А я сижу, как будто сам не свой.
А может этот день, совсем не мой?
Ну почему ж не мой, всё, как обычно.
Всё по – домашнему и всё привычно.
А может потому, что отменил обычай,
Седьмое отмечать, мне не прилично.
Погибла моя Галя на седьмое.
Уж 30 лет прошло, а нет покоя.
Сначала, долго пребывал в запое,
Потом перегорело, я спокоен.
Но грусть какая – то, сегодня посетила,
Как будто неизвестная мне сила,
Рассудок жмёт и мысли подкосила,
Да пусть сама бы, голову сносили.
Я прочь плохое всё гоню, стараюсь.
На прошлое, былое опираюсь.
О, как всё было хорошо, красиво.
Прошли года, здоровье подкосилось.
Нога болит и сердце износилось.
Но я бодрюсь, стараюсь пересилить.
Нет, не дождутся, от меня слабины.
Ещё есть мужество, задор, ещё я сильный.
Конечно, не физически я сильный,
Чуть поработаю, и пот течёт обильный.
Но умственно, сознаньем, я богат.
Мне помогает бог, и этому я рад.
А под закат и муза посетила.
Пишу стихи и прозу, это сила!
Всю свою жизнь я вспомнил, описал.
Своё последнее, я слово, не сказал.
Ещё скажу, цикл песен сочиню,
Про жизнь, и про любовь, и про войну.
Мой стиль торжественный, бывает и простой.
Вот захвалил себя, теперь постой.
Ещё б мне научиться на гитаре.
Тогда бы свои песни, сам и вдарил.
А, впрочем, погоди, ещё не вечер.
Спою ещё и радость свою встречу!
