Кто бы нам рассказал, как ОН выглядит.

МИР. В котором мы пребывали.

Потому что то, что мы видели - это был не ОН.

Это была картинка. Полотно.

Как в каморке у папы Карло.

А Рассказчик привычно помалкивал.

А нас интересовало, что за полотном.

И мы останавливали время… Это первое, что пришло нам в голову.

Позже мы поняли, что оно и так себе стояло. Не сдвинуть.

Хотя бы это мы поняли.

И это мы неслись мимо него. Все…

(Все ли?)

Ничего не подозревая.

И Мы останавливали себя…

И всё возвращалось на места. Обретало себя.

Возвращалось в себя. Нащупывало Суть.

Из раздёрганности бега. Из размытости атомов.

Из марева недоумия.

Но надо было успеть.

Потому, что остановки не допускались.

Потому что остановки нарушали материю обмана.

Его Полотно. (Помните, как в каморке?)

Оно расползалось… На глазах.

Мы это заметили сразу, ещё тогда. Когда первый раз получилось.

Но всегда находилось что-то, что быстренько штопало это полотно.

А вернее даже не находилось. Присутствовало. Что бы чуть что…

Штопало быстро, неаккуратно…

Но в результате реставрация удавалась.

Продольно-поперечная основа обретала привычный рисунок, а переходя на уровень кварков и струн, становилась тем, чем всегда была.

Только мы уже знали, что это обман…

И что нужна настоящая ОСТАНОВКА. Ну или почти…

И тогда всё получится…