сон
На околице Ялты
волны гальку полощут.
Неприкаянность лайфа
наполняется нощью.
Принимаю сто сорок
на березовых почках
и в клубах беломора
я пишу пару строчек.
Подоспеет попутно,
как положено суткам,
после ночи окурков
окаянное утро.
Я засну на минуту,
и проснусь через вечность,
то ли в саван укутан,
то ли славой увечен.
