Стих

Вчера писал,

Казалось мне - хорош!

Сегодня проглядел,

Совсем не то.

Работа над стихом,

Такой удел,

Что урна полная,

Чужих,ненужных слов.

Расслабишься,а рифма

Тут как тут,

И ты ее торопишься вписать,

Но мысль летит,

Как монотонный звук,

Теряется за росчерком пера.

Поэтому,красивейшим сонетом,

Владеют лишь влюблённые поэты.