Стих
Вчера писал,
Казалось мне - хорош!
Сегодня проглядел,
Совсем не то.
Работа над стихом,
Такой удел,
Что урна полная,
Чужих,ненужных слов.
Расслабишься,а рифма
Тут как тут,
И ты ее торопишься вписать,
Но мысль летит,
Как монотонный звук,
Теряется за росчерком пера.
Поэтому,красивейшим сонетом,
Владеют лишь влюблённые поэты.
