Это я, любимый...

Это я, любимый. Ты меня не узнал? 
Это я в машине… Музыкой об стекло. 
В твоей спальне, видишь? Там, в глубине зеркал. 
И в груди. Левее. Там, где опять зажгло. 

А казалось раньше – места мне рядом нет. 
А казалось – роскошь рядом с тобой дышать. 
Оказалось – в жизни все суета сует. 
Оказалось, может жить лишь в любви душа. 

Оказалось, просто быть с тобой каждый миг: 
Можно ветром теплым кожу твою ласкать, 
Можно взять у солнца утренний первый блик – 
И тебя заставить жмуриться и чихать. 

Оказалось – ночью можно тебя любить. 
Просто взять, как в омут, в руки твои нырнуть, 
И вдыхать твой запах, и обо всем забыть. 
Быть твоей. Как раньше. Надо лишь лечь… Уснуть… 

И тогда – уж точно нет никаких преград. 
И не нужно больше с кем-то тебя делить. 
И одно желанье – спать. Бесконечно спать. 
Чтоб во сне до смерти рядом с тобою быть. 

Только жаль, что ночи тают с приходом дня. 
Не успев начаться, время вдруг истекло… 
И опять до боли бьется любовь моя 
У тебя в машине музыкой об стекло…