нет названия
чай на столе совсем остыл,
он стал невкусным,
мне бы хотелось остудить себя, свой пыл,
интересно, когда я не был грустным?
страдать дисфорией весьма утомительно,
с каждым днём больнее кричит душа,
но буду продолжать относиться спасительно,
даже если в руках будет лезвие ножа.
лежу на осколках самого себя,
что разбито, то уже не собрать,
относительно долго тянется борьба,
настолько, что перестал реальность принимать.
я не чувствую себя хоть кем-то,
возможно я лишь облик человека,
неужели так сильно было сердце задето,
что не спасает даже рядом с домом аптека?
в красных глазах можно отыскать лишь пепел,
мне никак, под чем бы не был,
я слишком сильно заболел,
я слишком для людей враждебен.
