Годы, годы...
Годы - как изношенные простыни,
Чёрный штампик в уголке "Б.У."
Сдать в утиль, зашить?- решить не просто мне,
То ли груз, то ль крылья на горбу?
Аккуратно если я заштопаю,
Запросто воспользуюсь не раз.
Крылья - в хлам? А я пешком потопаю,
Бесшабашный дух мой не погас.
Оккупируют мой белый сад не раз ещё
Опоённые весной скворцы.
Годы - кони, на небесном пастбище
Разбрелись в ночном во все концы.
Пусть гуляют...Облака лиловые
Не спешат писать мне приговор.
Штамп " Б.У." и простыни не новые?
Но в груди - малиновый костёр!
Поживу!?
