Годы, годы...

Годы - как изношенные простыни,

Чёрный штампик в уголке "Б.У."

Сдать в утиль, зашить?- решить не просто мне,

То ли груз, то ль крылья на горбу?

Аккуратно если я заштопаю,

Запросто воспользуюсь не раз.

Крылья - в хлам? А я пешком потопаю,

Бесшабашный дух мой не погас.

Оккупируют мой белый сад не раз ещё

Опоённые весной скворцы.

Годы - кони, на небесном пастбище

Разбрелись в ночном во все концы.

Пусть гуляют...Облака лиловые

Не спешат писать мне приговор.

Штамп " Б.У." и простыни не новые?

Но в груди - малиновый костёр!

 

Поживу!?