То не гроздья рябины зреют...
То не гроздья рябины зреют,
То не осени злая примета.
То кровавые раны рдеют
На пробитых руках поэта.
То не дуб, возвышаясь окрест,
Рассыпает кругом свои желуди.
То певец, вознесенный на крест…
На предсмертном он корчится холоде.
То не птица, чертя поднебесие,
Над верхушками дуба летит.
То поэт, потеряв равновесие,
Распростертый сегодня лежит.
Как всегда, любопытствуя, мучая,
Все вопросы кругом задают.
Он по воле какого же случая
Вдруг покинул привычный уют?
Знайте, люди, тяжелое знаменье
Над поэтом скрестило лучи.
Все равно погибает он в пламени,
Даже если всю жизнь промолчит.
Не слепая ли силища рока
Свою волю бесстрастно творит?
Камнем мир побивает пророка-
Камень тот над могилой стоит.
