Снимите маски, господа…

Снимите маски, господа…

Проходит ночь очарований.

Слетает на пол борода

Под шум затихших восклицаний!

Настало утро серой прозы,

Петита мелкого и нонпарели.

И пропадают с неба розы

Как след прозрачной акварели.

Рулон бумаги вял и бесконечен,

Как наша жизнь не коротка.

Увы! И он не вечен,

Короче острого клинка.

Но… снова чья-то жизнь на эшафоте,

под стук простого молотка,

Гробовщика, который в поте,

И ради хлеба черствого куска…

И всюду так, и все такое,

Где рабство, горе, нищета…

И только глас от аналоя

Вещает нам, что это суета…

Да, суета сует, и ничего другого,

И значит, гниль и пустота…

Ворона пуганная снова

Боится каждого куста….