Снимите маски, господа…
Снимите маски, господа…
Проходит ночь очарований.
Слетает на пол борода
Под шум затихших восклицаний!
Настало утро серой прозы,
Петита мелкого и нонпарели.
И пропадают с неба розы
Как след прозрачной акварели.
Рулон бумаги вял и бесконечен,
Как наша жизнь не коротка.
Увы! И он не вечен,
Короче острого клинка.
Но… снова чья-то жизнь на эшафоте,
под стук простого молотка,
Гробовщика, который в поте,
И ради хлеба черствого куска…
И всюду так, и все такое,
Где рабство, горе, нищета…
И только глас от аналоя
Вещает нам, что это суета…
Да, суета сует, и ничего другого,
И значит, гниль и пустота…
Ворона пуганная снова
Боится каждого куста….
