А после завтра придет вчера
Запрягая солнечный ветер, что пожнём?..
Ты спишь в ящике выдвижном,
в прошлом - ковры и пышные драпировки,
инкрустированные бокалы,
пьёшь из бутылки, пустую бросая ловко
через плечо. Кому нужны залы?
- Всё размещается в студиях,
- буржуйка, люди, орудия…
Книги? - Нет на них времени
у современного племени.
Все припали к экранам,
в упоении, неустанно
ищут Григория Перельмана,
Рушди, Брейвика и Пилоси,
с риторическими вопросами:
"Вы всё это зачем вытворяли?
Сами-то понимали?.."
Отраженная жизнь, виртуальная,
пульсирует кабельными проспектами,
пространство кривое – зеркальное,
с пародийными фейк-эффектами.
Но взрывы и смерть – настоящие,
крематорий дымит, назло климату.
Не видишь? Так окна не вымыты.
Распахни. И покинь этот ящик.
Слышишь? Воет сирена,
зовёт на борьбу с ветряками!
- Сейчас подберу полено,
и поспешу вслед за вами...
16.11.2022
