А после завтра придет вчера

Запрягая солнечный ветер, что пожнём?..

Ты спишь в ящике выдвижном,

в прошлом - ковры и пышные драпировки,

инкрустированные бокалы,

пьёшь из бутылки, пустую бросая ловко

через плечо. Кому нужны залы?

- Всё размещается в студиях,

- буржуйка, люди, орудия…

Книги? - Нет на них времени

у современного племени.

 

Все припали к экранам,

в упоении, неустанно

ищут Григория Перельмана,

Рушди, Брейвика и Пилоси,

с риторическими вопросами:

"Вы всё это зачем вытворяли?

Сами-то понимали?.."

 

Отраженная жизнь, виртуальная,

пульсирует кабельными проспектами,

пространство кривое – зеркальное,

с пародийными фейк-эффектами.

 

Но взрывы и смерть – настоящие,

крематорий дымит, назло климату.

Не видишь? Так окна не вымыты.

Распахни. И покинь этот ящик.

 

Слышишь? Воет сирена,

зовёт на борьбу с ветряками!

- Сейчас подберу полено,

и поспешу вслед за вами...

 

16.11.2022