Любви не будет на одре

В моменты чувственных волнений

ты молодеешь, бьёшься, млеешь,

своим дыханьем часто веешь,

в меня не смотришь и немеешь,

губами сохнешь. Грудью пенишь

моё безумие любви.

И говоришь потом: - «Ты страшен,

ты первобытностью окрашен.

В тебе огонь, топор, пещера,

древнеегипетская эра,

все наслоения времён.

Ты истекаешь, ты пленён»

И в истомлённом повороте,

не до тебя как будто мне.

А на столе? А на капоте?

В купе, а если в самолёте?

Любовь причудлива? Вполне.

Её не будет на одре.