Любви не будет на одре
В моменты чувственных волнений
ты молодеешь, бьёшься, млеешь,
своим дыханьем часто веешь,
в меня не смотришь и немеешь,
губами сохнешь. Грудью пенишь
моё безумие любви.
И говоришь потом: - «Ты страшен,
ты первобытностью окрашен.
В тебе огонь, топор, пещера,
древнеегипетская эра,
все наслоения времён.
Ты истекаешь, ты пленён»
И в истомлённом повороте,
не до тебя как будто мне.
А на столе? А на капоте?
В купе, а если в самолёте?
Любовь причудлива? Вполне.
Её не будет на одре.
