Что-то бродское

Чтоб стихам твоим, Постум, в рубашке родиться,

не выноси из избы понапрасну сору.

Я не стал известным поэтом в тридцать,

как пристало приличным поэтам, не помер в сорок.

 

Да куда ж нам в калашный соваться с глаголом пресным,

демонстрируя миру уверенность напускную?

С чем я чувствую солидарность – кому интересно?

И благодарность с ней рифмовать не рискну я.

 

Так вот подумаешь, в строчках себя транжиря,

кто нам посмотрит вслед, кто шагнёт навстречу?..

Что ж, наверное, это счастье: быть в этом мире

просто частью рождавшейся в муках речи.