Ключи от моих дверей

Я хотел написать песнь о чистой любви,

Ведь замучили строчки о чëрном и красном.

И пытался собраться, да вот селяви,

Сколько я ни старался, похоже, напрасно...

 

Всë до нас написали и Пушкин, и Блок,

Миллионы пустого, банально натужного.

И сижу, словно Будда, плюю в потолок.

И слова, вроде, есть, да только ненужные.

 

Перепеть соловья, откатить вороньë,

Расплескать по нирване синие пятна...

Может, песни любви уже всë, не моë?

Осознать это можно, пусть не очень приятно.

 

Голос молвил вдали, как заоблачный гром,

Уходящий в закаты, кляня захолустье:

"Можешь всë ты, конечно. Тогда​ хоть ребром

Горло песни прижми. Может быть и отпустит.

 

Что страдать о былом, что писать не о том,

Что ласкать себя темой, в которой ты дока?

Не сказать о любви, когда не влюблëн.

Ты прости, милый друг, вдохновенье далËко... "

 

Что ж, понятно сказал и доходчиво гром.

Только знаю, придëт ещë славное время.

Я увижу тебя и потерянный дом,

И придëт эта песня, осталось лишь верить...