Полюшка
Разъедали родители энный пуд соли –
дескать, маменька дура, а папенька жмот.
А прабабушка пела про полюшко-поле.
Это что ж за герои? Да кто их поймет…
Дед, и дядька, и тетка над чем-то корпели…
находили… решали… копили не впрок.
Поля-Полюшка тихо ждала в колыбели.
Разгорался в степи для нее костерок.
Разгорался едва – сквозь туман не увидеть.
Разгорался несмело – знать, хворост сырой.
Разгорался упрямо – иначе не выйдет,
не пройдет через поле тот самый герой –
светлый, Полюшке-Поле обещанный песней,
не охоч до прибытков, не копит долги…
Снова цедит отец: «Не куплю, хоть ты тресни!»
Снова хлюпает мать: «Хоть из дому беги!»
А прабабушкин голос на дряхлой кассете
Вновь про полюшко-поле заводит свое…
Издалеча костер Поле-Полюшке светит.
Скоро голос окрепнет – и Поля споет.
