Много ли, мало ли...

Сорок два – это много ли, мало ли?

Сорок три – это больше чуть-чуть…

Времена затянулись туманами,

В день вчерашний нельзя заглянуть,

 

День наставший готовит оковы нам,

Цепи боли, вины кандалы.

Жизнь становится делом рискованным,

Ей все прежние мерки малы.

 

Завтра – вопли, руины и выстрелы,

Завтра – небо лохмотьями с крон…

В стариков превратились так быстро мы,

Что естественно ждать похорон.

 

Глыбы душ ледяные – растоплены,

Сны – растоптаны и сожжены,

Мы уходим опасными тропами,

Ни один не вернётся живым.

 

Мы все умерли, все – уже умерли,

Это жизнью никак не назвать,

И воронами мглистые сумерки

Наши души слетелись клевать…

 

И назвать эту боль – даже слова нет

Ни в одном из земных языков.

Сорок пять – это мало ли, много ли?

Это несколько ада кругов…

 

Сорок шесть, сорок семь, сорок восемь ли,

Сорок девять – полвека почти…

На плечах годы глыбами носим мы,

Их никто не поможет нести.

 

Сколько вдохов осталось? Отравленный

Воздух лёгкие жжёт… Подожди,

Наши раны – затянутся травами,

И цветы прорастут из груди…