Много ли, мало ли...
Сорок два – это много ли, мало ли?
Сорок три – это больше чуть-чуть…
Времена затянулись туманами,
В день вчерашний нельзя заглянуть,
День наставший готовит оковы нам,
Цепи боли, вины кандалы.
Жизнь становится делом рискованным,
Ей все прежние мерки малы.
Завтра – вопли, руины и выстрелы,
Завтра – небо лохмотьями с крон…
В стариков превратились так быстро мы,
Что естественно ждать похорон.
Глыбы душ ледяные – растоплены,
Сны – растоптаны и сожжены,
Мы уходим опасными тропами,
Ни один не вернётся живым.
Мы все умерли, все – уже умерли,
Это жизнью никак не назвать,
И воронами мглистые сумерки
Наши души слетелись клевать…
И назвать эту боль – даже слова нет
Ни в одном из земных языков.
Сорок пять – это мало ли, много ли?
Это несколько ада кругов…
Сорок шесть, сорок семь, сорок восемь ли,
Сорок девять – полвека почти…
На плечах годы глыбами носим мы,
Их никто не поможет нести.
Сколько вдохов осталось? Отравленный
Воздух лёгкие жжёт… Подожди,
Наши раны – затянутся травами,
И цветы прорастут из груди…
