Поющим поэтам

В этом коридоре длинном
сильно пахнет нафталином.
Исчезающие лица, поседевшая семья.
 
Обнимаются, смеются.
Чашки дзынькают, не бьются.
— Как ты? Как ты, дорогая?
— Ну а ты-то как сама?
 
Я немножко здесь чужая,
Я иду, себя сужая…
Вдоль по стеночке сквозь фото
пробираюсь в свой раёк.
 
Уходящие натуры,
неизвестные скульптуры.
Пусть в суставах контрактуры,
только в душах кипяток.
 
11.11.2022