Поющим поэтам

В этом коридоре длинном

сильно пахнет нафталином.

Исчезающие лица, поседевшая семья.

 

Обнимаются, смеются.

Чашки дзынькают, не бьются.

— Как ты? Как ты, дорогая?

— Ну а ты-то как сама?

 

Я немножко здесь чужая,

Я иду, себя сужая…

Вдоль по стеночке сквозь фото

пробираюсь в свой раёк.

 

Уходящие натуры,

неизвестные скульптуры.

Пусть в суставах контрактуры,

только в душах кипяток.

 

11.11.2022