«Солнце зимнее ли мещет
 На него свой луч косой…»
 
Печальны сумерки,
Российские заборы,
Где вёдра, тряпочки
Кропит осенний дождь.
 
Рассвет, в предчувствии
Разлуки скорой,
Которую всегда
Невольно ждёшь,
 
Пока вокруг
Причмокивает глина…
Шаги.
Неясный говор у ворот…
 
 Печально ждать.
 Печальней – быть любимой
 В стране,
 Печальной на сто лет вперед,
 
Где каждый ворон
Мнит себя зловещим
Предвестником
Каких-то новых бед…
 
Где солнце меньше светит. –
Больше мещет
Косым лучом,
Всем, уходящим вслед