Мусор
Я скомканная газета,
Гонимая ветром по-за
В безлюдии улиц где-то,
Где жизнь - это только проза.
Она потеряла волю,
Борьба её лишь сломила.
И обернулась тоскою
Красок и слова сила.
Теперь ей осталось разве
Шуршать по загривкам улиц,
Свыкаться со статусом грязи,
Читая к себе пустоту лиц.
***
Я выброшенный окурок -
Остаток былого дыма,
Промазанный в ряд фигурок
Урн, пролетевший мимо.
Он знал, что сгорит в попытке
Утешить кого-то ядом.
Теперь на виду, меж плитки
Ему разлагаться рядом.
Его не запомнит плёнка,
Его не поднимут дети,
А просто однажды метёлка
Сгребёт. Как и всё на свете.
***
Я "Ш" трансформатора, груда
Которых, как сердце, гудела,
Забытый, зачем и откуда,
Последний, ненужный, без дела.
Но даже и после, порою
Взлетал к небесам он, как стая,
Запущенный чьей-то рукою,
Подолгу потом летая.
Теперь даже эта вторая
Закончилась жизнь меж делом.
Лежать ему, не загорая,
Всё больше ржавея телом.
декабрь 2018 г.
