Северный ветер...

Северный ветер достал с антресолей лежак

И развалился в саду - я его не приметил,

Но облачился в свой лучший, душевный пиджак

И запалил - огонёк сигареты был светел.

 

Он, как маяк для назойливых мошек, жуков,

Выхватил из темноты мой качнувшийся профиль,

Пересчитал всю наличность долгов и оков,

И подмигнул: "Ты в стихах, разумеется, профи?

 

Ну так скажи всё, что думаешь, всё, что болит,

В нежной рифмовке и в плавной строфы очертаньи".

Я, поразмыслив, в ответ - мол, сердечко шалит,

Не до стихов. Но кому интересно брюзжанье?

 

Вытащу стопку бумаги и ручку возьму,

И расплескаю стишок, словно шик представленья.

Глазки ему нарисую, из пасты сурьму

Выдавив точно, и запечатлю то мгновенье.

 

Он заживёт своей жизнью и будет умён

Столько, сколь надобно мудрым, а лишнее - к чёрту!

И, на шкале одураченных мною времён,

Будет отметка, что стих мой родился не мёртвым.