Северный ветер...

Северный ветер достал с антресолей лежак
И развалился в саду - я его не приметил,
Но облачился в свой лучший, душевный пиджак
И запалил - огонёк сигареты был светел.
 
Он, как маяк для назойливых мошек, жуков,
Выхватил из темноты мой качнувшийся профиль,
Пересчитал всю наличность долгов и оков,
И подмигнул: "Ты в стихах, разумеется, профи?
 
Ну так скажи всё, что думаешь, всё, что болит,
В нежной рифмовке и в плавной строфы очертаньи".
Я, поразмыслив, в ответ - мол, сердечко шалит,
Не до стихов. Но кому интересно брюзжанье?
 
Вытащу стопку бумаги и ручку возьму,
И расплескаю стишок, словно шик представленья.
Глазки ему нарисую, из пасты сурьму
Выдавив точно, и запечатлю то мгновенье.
 
Он заживёт своей жизнью и будет умён
Столько, сколь надобно мудрым, а лишнее - к чёрту!
И, на шкале одураченных мною времён,
Будет отметка, что стих мой родился не мёртвым.