Художник
Ещё белы вчерашние холсты.
Но кто же ты, каморы старой житель?
Ваятель чувства, зодчий красоты
Иль вдохновенной муки прародитель?
Коптит свеча, а на душе одно -
Чтоб в сыске красок радость не погасла,
Пока всевидящ глаз, и полотно
Привычно грезит первой каплей масла.
Всё прочь, коль кисти требует рука,
Коль не предвидит сердце угасанья.
И вот, всё еле замерло пока,
Вершится таинство живописанья.
Натурщицы-судьбы полураздет
Желанный стан, горя огнём соблазна.
И как на солнце, на холстину лет
Слетаются мазки своеобразно.
Слетаются, а взгляд остёр и свеж.
И чудилось среди земных убожеств,
Как в творческой пучине зрел мятеж
Досель ещё невиданных художеств.
И будет после сиротлив уют,
Но с гордостью, когда ничто не ранит,
Картины чудом века назовут,
В то время, как их автора не станет.
