Художник

Ещё белы вчерашние холсты.

Но кто же ты, каморы старой житель?

Ваятель чувства, зодчий красоты

Иль вдохновенной муки прародитель?

 

Коптит свеча, а на душе одно -

Чтоб в сыске красок радость не погасла,

Пока всевидящ глаз, и полотно

Привычно грезит первой каплей масла.

 

Всё прочь, коль кисти требует рука,

Коль не предвидит сердце угасанья.

И вот, всё еле замерло пока,

Вершится таинство живописанья.

 

Натурщицы-судьбы полураздет

Желанный стан, горя огнём соблазна.

И как на солнце, на холстину лет

Слетаются мазки своеобразно.

 

Слетаются, а взгляд остёр и свеж.

И чудилось среди земных убожеств,

Как в творческой пучине зрел мятеж

Досель ещё невиданных художеств.

 

И будет после сиротлив уют,

Но с гордостью, когда ничто не ранит,

Картины чудом века назовут,

В то время, как их автора не станет.